Sin tregua la llaga duela, 

mi calavera se arrastra, 

y los pasos vacilantes, 

no dejan semilla; 

los campos marmoleados 

de flores crucificadas, 

en que juegas, siempre niño, 

y fuera de mí, llueve el sol, 

adentro, las lluvias llueven, 

sordas de color, de ánimo 

que se pinta de violeta, 

solo, cruzaste la Agua Fría.

Juan Carlos Flores Terán    licencia Per Production Licence.   1 de noviembre 2009    versión 2.25